Сказка о бусинах... пожалуй

Здравствуй, Лёка. Как давно мы не были вместе, не сидели у очага и не пили травяной чай. Я принесла немного цветов. Их надо бросить в заварник и они распустятся там. Нет, нет, Лёк, не поднимай крышку. Они могут цвести только без взглядов. Да, подружка милая, даже цветы что я собираю — социофобы. Как я? Что я? Где я? Нууу Лёёёёккааа, бросай глупые вопросы и двигайся поближе ко мне. Да, да, так близко, чтобы колени уперлись в колени, а глаза друг друга как будто две точки двух линий. Я не обещала. По-моему, этого я тебе точно не обещала. Но давно искала... По огоньку, почти как маленький Кальцифер, в твоих глазах я вижу, что ты догадалась. Ну конечно, Лёк, что я могу искать кроме сказок...

Итак, в одном далеком-далеком поле росло большое дерево. Конечно, на свете много полей, далеких-далеких, естественно, и деревьев больших. И полей с деревьями много, но это было особенное. Что же в нём такого, спросишь? Ну, скажем, например то, что на нём росло. Для деревьев нормально если на них что-то растет, но то, что росло на этом дереве, было по-настоящему особенным. На этом дереве росли бусины. Человек несведущий в таких тонкостях мог принять их за ягоды. Подивился бы, посмотрел, ухмыльнулся и пошел бы мимо, не рискнув попробовать на зуб. Собственно когда-то так и было. Росли на дереве круглые ягодки, идеально ровные, некоторые с узором, некоторые большие, другие совсем крошечные. Цветов разных, всех не перечесть! Были словно кусочки радуги, были как жемчужины, красного довольно многих, некоторые как листва зеленые. Наверно, если поискать, то можно было найти там ягоды всех-всех цветов, что есть на белом свете. А если очень постараться, то найти и такого цвета, которого не было на белом свете, до этой ягоды, естественно.

Само дерево тоже было тем ещё фруктом, если, конечно, дерево фруктом вообще может быть. Дуб не дуб, береза не береза. Не пальма точно. Осина порой, особенно вечерами, к закату ближе. В полночь и вовсе кустом становилось, колючим снизу. Пару раз говорили, что и цветы на дереве есть, да в этом ничего странного нет. Мало ли что деревьям вздумается. В книгах писали, что они и ходить и говорить могут, а это дерево ничего такого не делало, менялось порой, ну так это можно.

Ну, так вот, росло это дерево себе спокойно, то вишней, то елкой, стояло и никого не трогало. Проходило мимо него много всякого сброда. Некоторые даже останавливались и дивились, мол, и выросло же такое. Но пробовать то, что росло на нём, не рисковали. Уж очень странным на вид было это обилие ягод. Ну а то, что это ягоды никто не сомневался. Разве ж станет что-то другое расти на дереве? Все как положено. Только вот однажды проходила маленькая девочка мимо. Две косички, будто колоски пшеничные собрали... а больше ведь и не скажу ничего про девочку ту. Да и никто не скажет, только заметишь эти косички, попытаешься в глаза посмотреть — и всё. Забыл, что хотел. И от девочки только косички те и вспомнишь. Так вот проходила она мимо дерева. Любопытная была, до жути! Остановилась, как полагается, голову задрала, дерево рассматривает. Долго она на него смотрела, ягоды, каждую, взглядом ощупывала. А потом взяла и пошла дальше. Всё бы нечего, да дерево вдруг поняло, что ягод на нём больше не растет. Вернее оно сначала засомневалось, что на нём что-то растет, потом засомневалось, что это были ягоды и, наконец, смирилось с тем, что на нём растут бусины. Заодно дерево и смирилось с тем, что оно вроде как может сомневаться, понимать и смиряться соответственно. Дерево не знало точно, могло ли оно так до девочки, но на всякий случай смирилось и с этим.

Что ж. Росли на дереве когда-то ягоды. Было дерево странным для кого-то. Растут на дереве бусины. Те, кто захочет, и это странным посчитают.

Как и всякому приличному дереву, этому дереву требовалось время обновления. От всего растущего на нем, то есть избавляться. Цветов, листьев и бусин. Делалось это не осенью (не факт что осень есть там, где растет это дерево), а тогда когда вздумается. Разом всё скидывалось и ветром разносилось. Даже если очень захотеть, не найдешь под деревом ни единой бусинки, ни единого цветочка, даже лепестка засохшего. И округу обойдешь — не найдешь. И поле всё — нет и следа от дерева! Будто и не сбрасывало оно ничего. Только порой идёшь, идёшь, по дороге, может даже по асфальту, вдруг видишь — блестит что-то. Загадочно так. Подберешь — бусинка странная. Местами стеклянная, местами деревянная. Может и просто из металла, железа, например; подивишься, возьмешь, в карман кинешь и дальше пойдешь. Даже и не узнаешь откуда. Может и вовсе о том дереве человек, подобравший, не знал. Очень важно эти случайно найденные бусины правильно хранить. Ведь они не так просто на земле валяются. Это они путешествуют, по облакам, морям, чужим карманам, браслетам и ветрам. Куда идут? Сами не знают. Куда катятся? Даже ветру не ведомо. Только однажды бусина находит своё место. Замирает в трещинах миров, в маленьких промежутках, расталкивает нагло окружающее настоящее и прорастает. Только прорастают из этих бусин не странные деревья неопределенной породы, а миры новые. Неведомые. Разные и странные. Так что подбирай осторожней одиноко валяющиеся бусины. Вреда ты им не нанесешь, а вот тебя может и затянуть. В странные миры, где деревья способны быть осинами к закату, а из бусин вырастают миры....