Сказка о городе, в который не приходит весна
Здравствуй.
Помнишь, я обещала рассказать сказку? Давно это было. Но я все же пришла. Села, держа в сцепленных ладонях что-то. Да, да, там сказка, но если что, то ты не знаешь об этом, хорошо? Ведь кто поверит, что сказку можно удержать в руках. Или потереться об неё щекой. Или подуть на неё. Или посадить на плечо. Или искать в собственных волосах. А если не поверит, то и знать ему об этом не стоит. Так вот, я, наконец, её принесла, твою сказку. Ну, а раз принесла, то пора бы и рассказать... итак...
В одном далеком-предалеком месте, таком далеком, что сыскать его очень-очень трудно, как не смотри и не верти карту, стоит один город. То есть, как это стоит? А вот так, просто стоит. Им, городам, не особо нужно куда-то спешить, идти, так что они, в своем большинстве, предпочитаю все же стоять всю жизнь на одном месте, а если что-то и движется, то точно не они. Люди, времена, года, облака, ветра, листья, телеги, иногда дома, но точно уж не города. Вот и этот город просто стоял и ждал. В принципе, всегда можно найти то, чего стоит ждать. Город считал, что надо ждать празднеств. Или новых людей. Или летних дождей. Или ещё чего-нибудь. Впрочем, было и то, чего город не хотел видеть в себе. А именно — весны.
«Весна, — думал город в своей ленивой дремоте, — эти лужи. И грязное небо. И эти серые деревья. Как не смотри, а ничего хорошего в ней нет. В весне-то».
Но думы-думами — это одно. А весна — это весна. И раз за разом она приходила, заставляла таять белые снега, застилала своды серым небом-покрывалом, ломала ледяные узоры, словом, делала всё, лишь бы быстрее лишить город очарования зимы. Будила громким стуком, щебетала резкими голосами птиц. Городу совершенно не нравилась весна, да мало ли чего не нравится в этой жизни людям и городам — не в их силах это менять.
Но впрочем, весна тоже была не глупа и, приходя в этот город, она замечала, как с каждым разом противится её приходу всё вокруг. Как дуют холодные ветра, как не желает отступать зима...
«Да ведь это неспроста...», — думала про себя весна. Она искала причину в зиме, но зима, конечно же, была не при чем… просто если не наступает весна, зима не должна заканчиваться и она лишь поддерживала порядок, который и придуман, то не ею был.
Тогда весна обратилась к ветрам, но и ветра дули не по своей воле. Говорили, что их просто манит сюда что-то. И только тогда весна поняла, что в этом городе не так. Сам город был против неё. Он сам не хотел видеть её в своих стенах, пускать бродить по своим улицам.
«Прости меня, но что я делаю не так?» — вежливо поинтересовалась весна в следующий раз, не решаясь войти в город, топчась на его окраинах.
«Не так? Что ты делаешь не так? — возмутился город. — Да ты сама сплошное "не так"! Где это видано, чтобы я тебе был рад! Радоваться этой грязи? Лужам? Или больным людям? То ли дело зима... пусть она воет ночами, пусть засыпает снегами... зато как красиво.. .и её узоры... а ты, что приносишь ты? Лишь разрушаешь…».
«Но», — хотела что-то сказать весна, но город снова начал кричать и даже топал бы ногами, будь они у него.
«Даже не смей мне перечить! Тебе радоваться? Тебя ждать? что за ерунда! Никогда бы подобной глупости не выдумал, будь моя воля!»
«Если ты так хочешь, то я, пожалуй, не являюсь сюда больше», — тихо заметила весна и побрела прочь от его стен. Город же, растерянно наблюдал глазницами окон за уходящей весной... Он не знал, радоваться ли ему или все же пока не стоит, но, в конце концов, мысленно пожал плечами, ибо настоящих плеч у него не было, и уткнулся, как и подобает всякому городу, в себя.
Города — они такие, больше в себя, в себя... мало по сторонам смотрят…
Впрочем, наверно, если бы весна не ушла, город бы что-нибудь да понял, а так, он видел лишь себя и не мог увидеть ничего иного. Видел, как вернулась зима, как снова с неба посыпал снег, как подули холодные ветра, как люди, уткнувшись в город и в себя, шагали по нему, торопливо, стараясь не задерживаться на улочках.
Проходили дни, а зима всё так же никуда не девалась, всё прочнее и прочнее обживаясь в городе.
Проходили месяца и уже сам город забыл о том, что когда-то было что-то иное чем эта долгая зима.
Проходили года и никто уже не мог сказать, какое имя было у того странного города, что не хотел прихода весны.
Ведь в этом мире как всё устроено? Можно его законы нарушить, сделать по-своему, выбрать иной путь, только в таком случае, очень может быть, что ты для мира станешь невидимым, пропадешь из его поля зрения. Так и с этим городом. Где ж это видано, чтобы в каком-нибудь городе всегда была зима?!
А она была всегда, и вот уже столетия не прекращалась, не убиралась восвояси. А значит не приходила весна, которую когда-то не захотели видеть, а без неё не могло явиться лето, а за ним и осень. И всё в городе становилось каким-то ненастоящим. Слишком холодным и белым, чтобы могло быть настоящим, слишком неизменным.
Так и поныне стоит где-то город, в который не приходит весна. Всё хорошо в этом городе, только чего-то ему не хватает, чтобы снова стать настоящим...
